Un bon faucheur
Ce matin, Philippe fauche. Il a posé dans un coin son gilet, et, vêtu de sa chemise déboutonnée et de sa culotte, qui tient toute seule, coiffé d’un vieux chapeau, il coupe aujourd’hui l’herbe de son pré, qu’il trouve assez fleurie. Philippe est un faucheur expérimenté. Il n’attaque pas le pré avec une ardeur imprudente. Il donne le premier coup de faux sans précipitation, comme il donnera le dernier.
Je le vois de loin, qui avance à petits pas glissés, la jambe droite pliée, la gauche presque tendue et un peu en arrière. Ses sabots marquent deux raies parallèles. La faux coupe de droite à gauche, d’un trait rapide et sûr ; puis elle revient, la pointe levée, et, du dos, caresse l’herbe suivante qui va tomber. Tantôt elle siffle, légère ; tantôt, elle grince, et çà et là, par le pré, de grandes herbes frissonnent.
J. Renard (Le vigneron dans sa vigne)
